Caminhos...

Lição do metro apreendida e aprovada com distinção, chegamos a Cristye Prudy, que, na verdade, só tem este nome no mapa turístico. Aparte disso, entre estações e indicações reina o mundo cirílico. Paciência, muita paciência - diz a minha avó que devagar se chega ao longe.

Saímos da estação e misturamo-nos com a multidão na tentativa de encontrar o nosso caminho. Direita! Espera... Esquerda! Mas aqui diz em frente... Observamos o mapa sucessivamente na busca da rua pretendida e mais não me parece que uma qualquer folha impressa sob as configurações erradas.

- Ei...where do you go with this bags? Are you going to sleep on the street? [Gargalhadas vodkanianas direccionadas às quatro malas que carregamos] The Backpackers... The guys of the bags!!! Yeeeeeee... - escuto à minha direita. Levanto a cabeça nessa direcção e encontro um rapaz russo, na casa dos seus 30 anos, a lançar-nos uma mão cheia de likes, em sinal de aprovação. Sorrio e penso que não há felicidade que resista a uma 6a feira à noite.

- Esquerda! - decido. Só pode ser para a esquerda - penso. E seguimos caminho na esperança de que fosse, realmente, a direcção certa.

Observo o nome das ruas perpendiculares e numa tentativa de decifrar os seus nomes sou invadida pela sensação de me encontrar na direcção errada. Nova paragem... nova revisão do mapa e nova invasão do jovem russo.

- Hello, again! - escuto sob uma voz que reconheço. - Do you need help? I can help you, really. I'm good person [agem - penso].

Observo-o uma vez mais... Cerca de 1,75m, 80Kg, casaco da Quicksilver, calças da Colombia... Revejo-nos uma vez mais após 12h de viagens e concluo que perante a hipótese de rapto, não seriamos mais que os próprios raptores. Decido escutá-lo...

- Where you go? The name of street... tell me the name- e iniciámos os três uma busca sob a rua perdida. Sob o hálito etanólico, justifica-nos-nos porque decide ajudar-nos. Na verdade, há cerca de dois anos resolveu presentear a esposa com uma visita a Veneza a fim de contemplarem o Carnaval Veneziano. Chegados à cidade sob noite cerrada, valeram-lhes duas jovem italianas que os auxiliaram no caminho para o hotel. Hoje, quando vos vai lembrei-me de nós e pensei <Vou ajudá-los!>.

- Não conheço esta rua, confesso. Mas eu ajudo-vos a encontrar, fiquem descansados - repete incessantemente. Eu sou boa pessoa - recomeça em modo Nemo [passo a expressão, a dita memória de peixe]. Olhem - aponta repetidamente para um cartão de uma qualquer empresa - eu trabalho aqui. Sou de Moscovo, os meus pais são de Moscovo, os meus avós são aqui de Moscovo e os meus bisavós igual. Fiquem descansados, não vos faço mal. Good people, I'm good people.

Não sustenho as gargalhadas e ele confessa-nos... "Fui jantar com o meu pai. Pedi uma garrafa de Whisky, um Whisky dos bons, cada garrafa de 0,50l custa cerca de 50€. O meu pai não gosta de whisky novo, restou-me bebe-lo sozinho. E agora andava por aqui a passear. Eu gosto de passear à noite pelas ruas." Quem não gosta - pensei.

E entre novas partilhas, um mapa e um google maps de um telemóvel russo, partimos em busca do hostel secreto.

E como as conversas são como as cerejas, perdemo-nos nas histórias de cada um na ânsia de encontrar dois caminhos: o do hotel e o de encontro de duas culturas tão distintas.

- É verdade que Portugal vive uma grande crise? - pergunta-nos. Contextualizamos a realidade do país, da economia e da sociedade. Olha-nos incrédulo perante o revelar do ordenado mínimo. "No way...". Não, de facto não pode ser... Mas repete-se incessantemente sobre inúmeros lares portugueses que anseiam sobreviver. - Ganho, em média, cerca de 5000€ - revela-nos. E não consigo deixar de sorrir face à minha intuição inicial sobres eventuais raptos.

Neto e filho de várias gerações militares, confessa-nos que o avô lutara na 2a Grande Guerra Mundial, vítima de um jogo meticuloso entre o matar e o morrer. Sendo que, quem não morreu, decerto matou, vezes sem conta, sob um medo imenso de quem conhece o pior da humanidade. O tempo passa, sucedem-se as ruas e hotel... nem sinal! Insistente em ajudar-nos... repete buscas no mapa, nas tecnologias e na crença de que quem tem boca vai a Roma - toca a campainhas e questiona os moradores. Observo a rua com atenção relembrando a descrição do site do hostel e eis que resolvo o quebra-cabeças: ei-lo, o portão preto de ferro.

Chegámos... mais de 1h30 depois entramos no hostel sobre gargalhadas e cumplicidades. E por entre ruas confusas e portas perdidas, nunca, em momento algum, me senti perdida. Porque, de facto, não há caminhos em vão...

Trocámos abraços e despedimo-nos. Mas não, sem antes, parar o momento para a posterioridade...